Sin título

Siempre he pensado en la moral.
En la alta, en la baja y en la que no es,
Como si siempre se tratara de estaturas
Como si acudiera a misa (cosa ya difícil)
Con la verdadera desnudes del pecado
 
¿Por qué?
Libertad siempre he tenido
 
Uno de pronto se da cuenta
Que malbaratar caminos puede ser adictivo
Que las palabras que a uno lo apuntalan tan de pronto
Emergen de no se que cloaca,
Acusando de violarlas con la más despiadada razón
Vaya, uno termina preguntándose por todo como idiota
Con o sin causa se hace victima y victimario
Menudo juego
 
¿Qué de cierto tiene un verso?
Si la naturaleza del poeta es el arrastre
Como aquella poeta que mordiendo a Eva
Hizo mella en Adán sin ser ésta la primera.
Sin duda la historia la mal colocó
 
Las metáforas liquidas se hacen presentes,
Son un gran labio matador
Muerde, lame, habla y se desliza por el alma
Como un delgado hilo sujetando la creación
 
Pues hace días que vengo probando ciertos besos
Que tienen el sabor de los muros.
 
De pronto se levantan nuevos faros
Están en los rincones tuyos que alegremente aún no descubro
¿Qué ventaja puedo tener en un tablero de ajedrez con cuadros negros?
¿Qué putas puedo hacer ante la invalidez de mis sentidos?
¿Acaso mis manos no son suficientes?
Ansían inquietas saltar como en cuerdas,
Por la exquisita delgadez de tus virtudes corporales
 
¡Oh pues bendita muerte!
Amo tu guadaña que supo cortar un miembro que ya no uso, la cordura.
 
Ya me vez caminando por las calles hablando enteramente de cosas incontenidas
Del misterio de los muslos enjugados en el caldo de la vida;
Que de por si es ya i-n-c-o-m-p-r-e-n-s-i-b-l-e
Siempre poniendo el acento en el segundero.
 
Pero bueno, basta ya de tanta cosa;
Hay gritos fuera que buscan paredes donde guardarse
Hay también un vientre nuevo….
Abriéndose a los toqueteos de esta ciudadina.
 
En este punto pasan dos cosas
La gramática es ya un mero capricho mío
Y si te das cuenta, no hay sentido alguno en estas líneas
Que burocráticamente tendrías que atender con antelación
 
Y si bien nos va estaremos hablando de esto
De otras formas distintas
Y mientras tú sonríes dulcemente
Yo le haré el amor a tu sombra
Como en víspera de un estertor de aire nuevo
Con la voz del barro hacedor y la mitad de la divinidad que nos fue arrebatada
 
Por eso pues pensaba en la moral.
Por que bueno, las iglesias parecen ser ya
Un muy buen museo donde ir a posar el cuerpo cansado
Y realizar el deicidio con la última gota de tu sudor amoroso
Así no más , por que si.